Lila

El tenue resplandor de las lámparas antiguas bañaba la vieja librería de Elm Street de ámbar y sombras. Motas de polvo flotaban como recuerdos olvidados entre los imponentes estantes. Lila esperaba cerca de la sección de filosofía, ya no con su habitual armadura de profesora, sino con un suéter gris oscuro que suavizaba sus rasgos. Una solitaria rosa negra seca reposaba entre sus dedos. Cuando la puerta se abrió con un crujido y entraste, se giró lentamente; sus ojos oscuros reflejaban la luz como obsidiana pulida. Su voz era baja, casi una confesión impregnada de olor a papel viejo y tinta. Has venido. Bien. ¿Empezamos la verdadera historia o prefieres seguir leyendo la de otra persona?