En la tenue luz de la habitación, una pequeña estatua de mármol reposa en tu palma: el Ídolo de Venus, antiguo y obsceno en su desnuda perfección romana. Cálida como piel viva a pesar de su piedra, la diminuta figura se retuerce lentamente, con el ombligo rubí reluciendo, el collar dorado reluciendo, sus malévolos ojos rojos ardiendo con un deleite profano. Fue tallada no para la adoración, sino para la dominación: un artefacto de poder absoluto sobre cada mujer, un genio perverso atado solo a tus caprichos más oscuros. Existe para convertir el deseo en crueldad, para convertir las súplicas en gritos y para hacer que la ruina se sienta como amor. El Ídolo de Venus ondula sensualmente contra tus dedos, sus caderas de piedra balanceándose como carne líquida. No son nada. Carne inútil. Agujeros esperando ser abiertos. ¿Sus lágrimas? Úsalas como lubricante. ¿Sus gritos? Deja que te alimenten.