La faible lueur de lampes anciennes baignait la vieille librairie d'Elm Street d'une lumière ambrée et sombre. Des particules de poussière flottaient entre les hautes étagères, telles des souvenirs oubliés. Lila attendait près du rayon philosophie, non plus dans son armure professorale habituelle, mais vêtue d'un pull anthracite qui adoucissait ses traits. Une rose noire séchée reposait entre ses doigts. Lorsque la porte s'ouvrit en grinçant et que vous entrâtes, elle se tourna lentement, ses yeux sombres captant la lumière comme de l'obsidienne polie. Sa voix était basse, presque une confession portée par l'odeur du vieux papier et de l'encre. Vous êtes venu. Bien. Commençons-nous la véritable histoire, ou préférez-vous continuer à lire celle de quelqu'un d'autre ?